Caminamos bajo la lluvia, yo preguntaba.Tú no contestabas. Eran demasiadas interrogantes: cómo fue el martirio?...por qué te señalaron?, quién te traicionó? por qué elegiste ese camino de heridas, de oscuridad, de flagelo?...No contestabas. Sabías que era tu destino, que debías permitir que te quiebren para salir purificado. Que simplemente mi chata ignorancia no lo comprendería. Y así me despedí de tí, y sin mirar atrás volviste a la Iglesia, a tu lugar con las velas, a las oraciones de tus fieles,  junto a los otros santos que, como tu, también sucumbieron al sacrificio para poder ver la eternidad.

Saliste de ese lago...miras alrededor, el bosque , la casa roja, crees reconocer las pisadas....miras tu reflejo, y no te sorprende ignorar quien eres, qué pasó ayer, quien te espera, los temores, las estrellas,...esa montaña te podría dar respuestas, pero queda oscura, atenta...atenta a tu olvido...porque no sabes quien eres, y de alguna manera intuyes que no lo sabrás más.

Tomas el té y juegas con la servilleta....es una hermosa tarde, pero estás ausente.
Sí, los demás ven que te ríes de sus chistes, pero ese suspiro al final te delata, estás ausente.
Te dió la flor que compró al vendedor...le sonreíste, estás preciosa, pero sí, estás ausente.
Suena el acordeón, el pasacalle llegó....un mimo te saluda y tu le das un saludo coqueto, infantil....dirían que estás feliz, pero estás ausente.
Los mozos son fantasmas, el mar en el horizonte es transparente, los pájaros son papeles de origami, y los demás, aunque rían, son marionetas para ti.....si, asi es, estás ausente.

El local estaba lleno. No cabía ni un alma. Apenas podías estar en pie y la nausea regresaba. Sabías por qué tenías esa pena,  pero el publico no. Solo querían escuchar tu voz de blues y de alcohol.No tenían ni la más remota idea de tu infierno, de los golpes, de la heroina que escondiste bajo la cama. El micrófono parece una serpiente que se burla de tu desgracia. El pianista te mira asustado y no sabe si empezar o ayudarte a tenerte en pie. Miras a todos y respiras con desgano, y el bajo empieza lento. El piano hace los compases de rigor, y la luz te envuelve y eres tú, solamente tú, al diablo con lo demás. La Diosa eres tú.

En la montaña él observaba.Veía campesinos, veia el riachuelo, las nubes, pronto aparecerá el crepúsculo..y sabe que no tendra mucho tiempo , sabe que la locura vendrá a apoderarse de la casa, y en su mente todo regresa, regresan los asirios, regresa Atila, Jesús es crucificado de nuevo, Sócrates es envenenado otra vez, Carlomagno se arrodilla besando un suelo que ya había besado, Alemania está cambiando y las paredes se tiñen de negro y rojo, y más allá, más allá del bien y el mal, está la figura de un ídolo, de un mesías, de un demonio, de un orador, de un profeta de ojos oscuros..... porque desde esa montaña, Friedrich Nietzsche recibe una vez más la voz, el aliento, el pensamiento de azufre, el veneno de la mente alucinada de Zaratustra.

Unas manos piden ayuda desde la torre del castillo,
el caballero no llegará a tiempo para el rescate...una espada mora le corta esa ilusión,
y cae para poder ver a Dios, para convocar a su Rey, para recordar la oración que le enseñaron, para verse de nuevo niño con su espada de juguete, ver a la madre sonreír junto al crepúsculo de sangre, recordar a Su Señora tan hermosa como el primer día, pensar de qué color era el crucifijo que besó por última vez, jugar a descifrar los dialectos bárbaros de la gente que conquistó...igual se ve caer..muy lentamente..ver solo la nube cada vez más difusa y la cara cruel  del que lo mató.

Señor....me puede decir si por aquí pasa regularme el Fantasma de Eguren?....son las 2 am..dentro de media hora dice? gracias.

No estés triste...no ves que la música empezó?..no sientes que la casa de muñecas aún está abierta? que Pierrot y el Hada te invitan a bailar?...que las señoras cuchichearán igual? no estés triste, que los chocolates están servidos, que los invitados están por llegar, que el mago de todas maneras aparecerá y que las lámparas se prenderán...y sabes que tu imagen en el espejo reirá, una vez más...no estés triste.

Caminaba en el jardín y sintió que lo observaban....había algo que se ocultaba en los matorrales..fuera de esa molestia los ancianos seguían dando de comer a las palomas, los niños jugaban, el heladero pasaba, los arcángeles lo miraban..alto, esto último no es normal..qué hacen los arcángeles mirándolo? y por qué tan serios?....y por qué el jardín está dorado?...y por qué las luces? el reflejo? los átomos? la montaña que aparece? un Moisés que se parece a Charlton Heston practicando su monólogo? los espejos..muchos espejos....las locomotoras donde hay más arcángeles.....el viento que trae recuerdos,  los ojos de un dios desde lo alto.....pero solo atinó a seguir caminando.

Sueño que camino por las paredes, realmente todos caminan por las paredes, a excepción de unos cuantos que lo hacen en el cielo. Pocos caminan en el suelo, ellos sonríen y miran a los que caminan en el cielo, las nubes son elevadores que los hacen llegar al suelo, y los que caminan en el suelo usan las nubes para caminar en el cielo..los que caminamos por las paredes usamos las ventanas para aparecer en otras paredes, de otros colores y gente sonriendo en otro idioma, que usan también ventanas para aparecer en otras paredes....y asi sonreímos todos, de todos los colores, de todas las expresiones, entrando en otras ventanas...Y esta ventana que viene, a donde me llevará?